miércoles, 14 de noviembre de 2012

miércoles, 14 de septiembre de 2011

Graffiti o el lenguaje de los deslenguados (demo version)

Este es un demo del documental etnográfico "Graffiti o el lenguaje de los deslenguados", sobre la subcultura del graffiti artístico en Costa Rica. Esperen pronto noticias sobre el estreno del extended version.

lunes, 1 de agosto de 2011

domingo, 9 de enero de 2011

Texto de Josh Gonzalez, sus "buenas vibras" para el 2011

Aquí les dejo un texto de un excelente camarada que me llegó hondo, que no es poca cosa. 

mientras él comparte y se harta de birra y chancho
ella prefiere una noche más,
seguir jugando escondido con las sombras de la noche,
fría madrugada chorreando el sudor de luna en la frente
y quitándole las pulgas al cráneo de la tierra que pisa,
cada paso intentando tragarse una estrella más,
de esas que se ven más cerca en este momento, piensa,
entonces procede a quemarse los dedos, arderse los labios.
traga humo dulce, químico de factoría tercermundista
mezclada con mística planta nacida de semilla fresca alguna vez,
decide ella subir mucho y después tragarse entero lo poco que queda de
su ser para intentar un tanto seguir al menos respirando inhalando exhalando,
ahora ella no lo comprende hasta se le ha olvidado respirar.
y el pedazo de chicharrón esperóse su salida en el intestino grueso
de aquel que decidió compartir, tomar birra y esperar a que naciera
el cristo bebé machillo de portal de pobre que aparece todos los veinticuatros casi milagroso a las 12 en punto.
le esperan un comienzo de año de nuevas deudas, ofertas de tarjetas de crédito,
rutinas de muerto viviente y entonces sentado sueña con poder pegarle al gordo el próximo diciembre.

jueves, 13 de mayo de 2010

Ocaso


La tarde languidece,
se perfila,
amanece la negra.

La falta de luz,
de vida aparta las cosas.
El mundo agoniza,
como una metáfora podrida, hueca,
en lenta metamorfosis hacia la nada.
Los pies se guardan en el closet,
quedan solo seres de la tiniebla,
de pasos que hacen eco en la conciencia.
De huella.

Las manos que andan,
se atreven acaso,
a manosear, sádicamente,
cualquier rudimento de inocencia,
de amor, 
como quien juega a repartir
muerte a un bicho cualquiera.

Los cabeza-ovejuna
se refugian en los corrales citadinos
para chupar del peyote del olvido
al ritmo de tañidos post morten pop.

Huyen unos
claman otros
                    por la noche
                    del horror caminante.

Ya no estás vos para conjurar
maleficios nocturnos (y metáforas sibilinas).
Acaso, sean tus manos las que se atrevan
a tantear las escamas de páramo antilumínico,
el (mi) Reino de sombras humeantes.

viernes, 16 de abril de 2010

Síndrome de abstinencia

La habitación se me inunda de insomnio,
tiemblan mis manos.
Por las paredes trepan arañas de tedio,
arrastran mis nervios crispados.

Rompo a patadas los muebles
desgarro paredes buscando acordes,
                                         acordes que no encontraré,

así derribe completo el inmueble
solo responderá tozudo el silencio.

Mi libido agoniza cual perro hartado de sapos
yo me descargo en coces de yegua
levantando polvaredas
en los cementerios de cigarros.

Odio atiborra mi jeta,
un ángel caído lame mis penas...
yo respondo con furia a granel
mi hastío infinito, 
patadas de caballo.

¡Cansancio!
caigo acostado y hundo las manos
en hormigueros de insomnio
sintiendo
lento
muy lento
aguijones de insidia que taladran mi techo…

La habitación: 
                    alud de insomnio,
                    una muralla que cerca el país de los sueños….

¡Maldita abstinencia!
regalas la realidad descarnada
un desfile glamoroso de mujeres despellejadas,
¡deshuesadas!

Zapping absurdo
abulia a granel
litros de llanto.

Pateo paredes
derribando inmuebles
buscando
buscando 
lenta y dolorosamente
un sentido a la existencia
    sentido que no encontraré.

viernes, 9 de abril de 2010

Acantilado de agua


We need great, golden copulations.
Jim Morrison


A Marilyn Sánchez


Yo dibujaba caminos en el aire para que los recuerdos peregrinaran de vuelta a su baúl. Ella desmembrando tréboles rojos. Por ratos te echaba una mirada de soslayo y capturaba el reflejo distorsionado en el acantilado de agua. De pronto solté palabras para que reptaran por la montaña, y quizá llegaran a tus oídos, palabras que parecen no ser mías / esta tarde no se mide con agujas, así estas insistan en crucificar nuestra vida, ya solo el ciclo de los astros hermanos nos puede arrancar de la vorágine onírica /

Me miró con intriga, con ojos de quien asiste al espectáculo de una deidad innombrable por lo retorcida de su asimetría, aboliendo un toque mi soledad. Sus dudas formaban cúmulos de interrogantes sordas, atestiguan no comprender la mitad de lo que yo digo, sin embargo, te acercas y cuando siento tu calor creo hablamos el mismo lenguaje y las dudas se disipan progresivamente con el andar de caricias, besos y arañazos, el vaivén rítmico de los cuerpos, el oleaje de espuma tibia que llega desde el Caribe subiendo por el espinazo recostado sobre el lecho de conchas pulverizadas, acción atribuida al ajetreo incansable del mar y de los amantes que tarde o temprano conseguirán erosionar los orgasmos, los cuerpos y su transitar efímero por la vida, deshaciendo el reflejo quimérico en el acantilado de aguas verdes. Las palabras se vuelven impronunciables, superfluas, los gemidos y la presión inicua ejercida por el alicate de tus piernas aprisionan mi cuerpo y justo en ese momento mi alma (o eso que me hace menos animal) se escapa de la celda corpórea tomando como vehículo una exhalación que viaja buscando el nirvana, un suspiro de aire frío del monte, trip momentáneo, y el orgasmo pasa como un aguacero fugaz y violento de esos que hipnotizan tu mirada en un tiempo de mirar por ventanas, el mar recoge sus tentáculos de vuelta a los avernos salobres, tus carnes se apartan un toque, dando suficiente espacio para que la soledad recupere terreno y se abra una zanja entre nosotros dos, un muro de incomprensión insalvable que solo el coito puede demoler.